La primera flor.

Estaba nervioso. Pero ya era hora. A sus 12 años, sería la primera flor que entregaría. De verdad estaba emocionado. Una flor significa tanto, sobre todo cuando se da de todo corazón.
¿Una cala, tal vez? No, demasiado elegante. ¿Lilium? Podría ser. ¿Margarita? Demasiado casual. Bueno, un girasol no estaría mal. Después de todo, una rosa era demasiado comprometedora.
Finalmente se decidió. Salió de su casa con un aire de mayor, de pequeño hombrecito. Caminaba erguido y seguro, con la frente siempre hacia el horizonte. Un horizonte lleno de expectativas, pues éste era el primer paso.
Se desvió especialmente del camino para pasar por uno de los jardines más atractivos del lugar. Parecía un vivero, la verdad. Los dueños de la casa tenían mucho dinero, y --por suerte-- sabían gastarlo. Era una maravilla, hasta las abejas pasaban con aromas a perfume de flor. Pero lo complejo no era entrar al jardín prohibido y sacar un fruto, sino elegir cuál. Todos tan perfectos, cada hoja en su lugar y cada gotita de agua en el mejor ángulo.
Una vez decidido, continuó su camino. Ya no iba solo, la flor perfecta lo acompañaba. Estaba fresca, húmeda. Una fragancia suave pero intensa. La sostuvo con mucho cuidado, la llevó mirando hacia el horizonte igual que él. El doble de expectativas, dos horizontes juntos.
Faltaba poco para llegar. Comenzaban a sudarle las manos.
Llegó.
Tocó la puerta, esperó. Le abrieron, le hicieron pasar. Con toda confianza. Subió las escaleras, se secaba repetidamente las manos con su pantalón. Movía sus dedos, estaba intranquilo. Vamos, ya estás aquí. No hay nada que perder.
Tocó la puerta, no recibió respuesta. Abrió, entró al baño. Tomó con sutileza la flor, como si fuera un verdadero cristal. La extendió... se la ofreció al espejo. Su reflejo sonrió.